主教懷裡放著一把手槍，往往劇本的結束需要來上一次音樂收束，這把槍便是拉上帷幕的提醒。
兩人並肩，走向遠方……
那曾經是他的莊園。
現在隻是一片荒蕪。
四百多年前，當他親手清洗完整個家族之後，這裡就再也不是莊園了。
清洗，他用了這個詞，因為“屠殺”太難聽了，難聽到他承受不住。
他在心裡反複打磨這個詞，打磨了幾百年，把所有的棱角都磨平了。
磨到這個詞聽起來像是某種清潔工序，像是擦拭灰塵，像是清洗地板。
但他知道那不是。
回憶如血洪般湧來，無數的歲月與記憶彙聚成洪流——
那些血從樓閣的樓梯上流下來，一層一層的，像是紅色的瀑布。
他站在大廳中央，看著那些血慢慢流到他腳邊，流到那些大理石的縫隙裡。
那些血很熱，熱氣在冰冷的石麵上蒸騰起來，形成一層薄薄的白霧。
那白霧裡有鐵的味道，那種味道鑽進鼻子裡，鑽進肺裡，鑽進每一個細胞裡，永遠都洗不掉。
他站在那裡，站在那血泊中央，站了很久，久到血都開始凝固了，在他鞋底結成一層暗紅色的殼。
那些樓閣還在，那些庭院還在，那些他從小走過無數遍的石板路還在。
石板路是他祖父的祖父鋪的，每一塊石板都是從遠處的山上采來的，青灰色的，帶著山體深處的涼意。
他小時候喜歡赤著腳在上麵走，夏天的時候石板被太陽曬得滾燙，冬天的時候又冰得刺骨。
他記得每一種溫度，記得每一塊石板的紋理。
有些石板上有裂紋，那些裂紋像是一張張地圖，指向他永遠也到不了的地方。
他曾經蹲在地上，用手指沿著那些裂紋畫線，畫到儘頭，再從頭開始。
那些裂紋還在，三百七十年了，它們還是那個樣子，一點都沒變。
隻是縫隙裡長出了青苔，那些青苔是墨綠色的，摸上去軟軟的，濕漉漉的，像是某種水生植物。
他蹲下來，用指甲摳那些青苔，摳掉一層，下麵還有一層，再摳掉，還有。
那些青苔像是時間本身，一層一層地疊在一起，永遠也摳不乾淨。
但住在這裡的人，一個都不剩了。
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那些曾經在走廊裡奔跑的孩子，那些曾經在庭院裡閒聊的婦人，那些曾經在樓閣裡議事的老人，全都不在了。
他記得那些孩子的臉，圓圓的，紅撲撲的，跑起來的時候臉頰上的肉會跟著顛。
他記得他們叫他的聲音，那些聲音很脆，很亮，像是敲在瓷器上的叮當聲。他們說“哥哥”，說“陪我玩”，說“我餓了”。
那些聲音還在，在那些牆壁裡，在那些石板路的縫隙裡，在那些被風吹動的樹葉上。
但那隻是回聲，隻是記憶，隻是他腦子裡揮之不去的幻聽。
回聲是會消失的，他知道。
每一次反射都會損失一些能量，聲音會越來越小，越來越模糊，直到最後徹底消失在空氣裡。
但他腦子裡的回聲不會消失，它們在他的頭骨裡來回彈跳，彈了三百年，一點都沒有變小。
有時候他在夜裡醒來，會清清楚楚地聽見有人叫他的名字，那個聲音很近，近得像是就在床邊。
他會睜開眼睛，在黑暗中四處尋找，但什麼都沒有，隻有風吹過空蕩蕩的房間。
母親啊，你說我的壽命比神之子更長，果然是一種詛咒啊。
那曾經熱鬨的庭院，曾經回蕩著笑聲和爭吵的地方，如今隻剩下風聲。
笑聲和爭吵，這兩樣東西他記得最清楚。
笑聲是亮的，是暖的，是那種能把冬天的寒氣都趕走的暖。
他記得有一年冬天，下了很大的雪，院子裡積了厚厚的一層。
那些孩子們衝出去，在雪地裡打滾，打雪仗，堆雪人。
他們的笑聲在雪地裡炸開，像是某種看不見的花在空氣裡綻放。
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