記憶隻剩一些碎片。
不是完整的畫麵，不是連貫的敘事，隻是碎片——
像是一麵鏡子摔在地上，碎成無數片，每一片裡都映著一點什麼，但拚不起來。
他也不想去拚了。
拚了一輩子，拚了四百年，拚到最後發現那些碎片本來就不該被拚在一起。
它們就該是碎的，就該是這樣散落一地，每一片都鋒利，每一片都割手。
蟲群最後的嘶鳴還留在耳朵裡。那聲音不是消失的，是慢慢退去的，像潮水退去時留下的回聲。
潮水退去的時候，沙灘上會留下泡沫，留下貝殼，留下那些被衝上岸的死物。
那嘶鳴也是一樣，退去之後，在他耳朵裡留下了一種空。
那種空不是安靜，安靜是乾淨的，是什麼都沒有。
那種空是有什麼東西被抽走了，抽走之後留下一個洞，那個洞還在嗡嗡作響。
他曾經聽過那種聲音，在很久以前，在他還年輕的時候，在一個他不想記起的夜晚。
那個夜晚也有這種空，也有這種被抽走什麼之後留下的洞。
身邊忽然空蕩下來的天空。
蟲群遮天蔽日的時候，天是黑的，不是夜晚的黑，是一種更濃稠的黑，像是有什麼東西把天空本身吃掉了。
現在蟲群退了，天露出來了，藍的，乾淨的，有幾朵雲在慢慢地飄。
那些雲很白，白得刺眼。
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他已經很久沒有見過這樣的天空了，久到他都忘了天空原來可以是這樣子的。
陽光第一次真正落在他身上，那光應該是暖的，他知道應該是暖的，他的皮膚記得陽光的溫度，他的身體記得。
但他感覺不到。
那光落在他身上，落在他滿是血汙的臉上，落在他破爛的衣服上，落在他那雙已經幾乎抬不起來的手上。
他低下頭，看著那些光斑在自己的手背上晃動，像是在看什麼發生在別人身上的事。
還有丁無痕那把刀。
他低頭看了看胸口。那把刀已經不在了，丁無痕拔走了。
但那個傷口還在，從胸前貫穿到後背，一個對穿的通路。
風從那個通路裡穿過的時候，他能感覺到身體裡有什麼東西在動，涼颼颼的。
他把手按上去，手指陷進傷口裡，能摸到裡麵碎掉的骨頭茬子，能摸到自己肺葉的邊緣。
那肺葉還在鼓動，每一次呼吸都會從傷口裡漏出氣來，帶著血沫，發出細碎的噗噗聲。
那聲音很像他小時候聽過的一種聲音——夏天，雨後，院子裡的泥土裡會冒出氣泡。
氣泡破裂的時候就是這種聲音。
噗，噗，噗。
很小，很輕，像是大地在呼吸。
貫穿肺部的時候，他甚至想笑著說一聲謝謝。
他是真的想笑。
嘴角都已經準備好了，那個弧度已經在他臉上形成了——
不是主教的笑，不是那種練了幾百年的、精確到毫米的優雅微笑。
是一種更簡單的東西，是一種他真的想笑的時候才會有的弧度。
他想笑，因為這一刀是他等了四百年的東西。
他想笑，因為終於有人給了他一個結局。
他想笑，因為那個給他這一刀的人，是丁無痕。
不是別人，不是那些恨他的、怕他的、敬他的、利用他的人。
是丁無痕，是那個和他鬥了幾百年、罵了幾十年、互相算計了幾十年的人。
是那個在廢墟上和他一起喝過酒的人。
是那個在蟲子堆裡把後背交給他的人。
是那個懂他的人。
但那刀偏了。
他的手在傷口邊緣摸索著，手指沿著那些撕裂的肌肉組織一點一點地摸過去。
他感覺到了。
刀是從左胸刺進去的，按照那個角度，應該刺穿心臟。
應該。
他的心臟就在那裡，在那些破碎的肋骨下麵，還在跳。
那顆心臟跳了四百年，跳過了無數次戰鬥，跳過了無數次絕境，跳過了無數次他以為自己會死的時刻。
它還在跳，固執地，頑強地，像是某種不聽話的動物。
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