八月初的京城，暑氣未消。
入夜後反而更悶了，像是有人把整座城扣在一口蒸籠裡，熱氣從地磚縫裡往外滲，連風都是黏的。
陳府的後院倒是比外頭涼快些。
老槐樹遮天蔽日，枝葉層層疊疊地把月光篩成碎銀子，灑在青石板路上，斑駁陸離。
後院最深處，有一間不起眼的書房。
說是書房，其實更像是個堆舊物的地方——靠牆的書架上落滿了灰，卷軸歪歪斜斜地靠著，有些已經泛黃卷邊；桌上攤著半盤沒下完的殘棋，棋子落了一層薄塵，顯然許久沒人碰過。
唯一乾淨的地方，是窗下那張老藤椅。
陳白虎就坐在那裡。
陳家老祖今日穿了一件灰布長衫，領口鬆鬆垮垮地敞著，露出乾瘦的脖頸和青筋暴突的鎖骨。
滿頭白發在昏暗的燈光下如霜似雪，身形佝僂，像一截被歲月風乾的老樹根。
他手裡捏著個紫砂壺，壺嘴對著嘴，也不倒茶，就那麼乾靠著，像是在借那點殘餘的茶溫暖什麼。
燈光照在他臉上，那張溝壑縱橫的老臉沒什麼表情，眼皮半耷拉著，渾濁的眼珠沒有焦距，不知在看什麼地方。
自打陳墨下葬後，他就一直這樣。
白天在族人麵前還撐著，背著手，佝僂著腰，該說什麼說什麼，該做什麼做什麼，一副“老夫還沒死，天塌不下來”的架勢。
可一到夜裡，所有人都散了，他就坐在這間書房裡，一個人，一壺茶，對著窗外的老槐樹，坐到天亮。
他沒哭過。
陳家的人都知道，老祖自小二走後，就沒掉過一滴眼淚。
可所有人都看得出來，他瘦了。
原本就乾瘦的身板，如今更是皮包骨頭，長衫套在身上空蕩蕩的，風一吹就鼓起來，像掛了麵旗。
今晚也是一樣。
陳白虎不喜歡電燈，夜深之時，他總喜歡點上一根蠟燭。
不為照明，隻為那：
夜風穿過半敞的窗欞，吹動桌上的燭火，帶來的光影搖曳。
陳白虎原本一動不動，仿佛已經和那張老藤椅長在了一起。
忽然，他渾濁的眼珠動了一下。
不是風吹的，也不是燭火晃的。
是某種極其細微的、不屬於這間書房的氣息，從院牆外的方向，悄無聲息地接近了。
換作旁人，絕不會察覺。
但陳白虎是什麼人？
華夏僅次於武尊境的幾位強者之一，哪怕年事已高、氣血衰敗，那近百年修煉積攢下來的感知，依舊敏銳得如同蛛絲。
他的手指在紫砂壺上微微收緊了一下，旋即又鬆開。
來了一個人。
氣息沉穩如淵，步履極輕，刻意收斂了所有波動，但那種獨特的、屬於高位者常年身居要職後自然形成的壓迫感，卻怎麼也藏不住。
陳白虎沒有起身。
他甚至連眼皮都沒抬，隻是又把壺嘴湊到嘴邊，嘬了一口早已經涼透的茶。
腳步聲停在了書房門外。
沒有敲門。
門外的人似乎也知道，敲不敲門，對裡麵這位來說，沒什麼區別。
片刻沉默後，一個聲音響起，不高不低，沉穩有力，帶著一種刻意的、近乎公式化的恭敬：
“陳老，深夜叨擾，多有冒犯。”
陳白虎的眼皮終於動了動。
他認得這個聲音。
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壺嘴離開唇邊，他緩緩抬起頭，渾濁的目光穿過搖曳的燭光，落在書房門的方向。
“進來吧。”
聲音沙啞，像砂紙磨過鐵鏽，不緊不慢，聽不出什麼情緒。
門被推開。
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