站在街上的人肩頭。
第七大道擠滿了人。
懷特站在教堂二樓的窗前，看著下麵。他看見了老露西——那個在製衣廠乾了四十年、手指被縫紉機軋斷三根的老婦人，此刻裹著破舊的披肩，站在雪裡，仰頭望著教堂的方向。
他看見了年輕的麥爾肯——剛從監獄出來三個月，臉上還帶著疤，此刻雙手插在兜裡，眼神警惕，但站得筆直。
他看見了一家五口——父母和三個孩子，最小的那個被父親扛在肩上，孩子的手裡攥著剛領到的小冊子，雖然看不懂，但攥得很緊。
他還看見了幾個白人。
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不多，五六個。有記者，有神學院的學生，還有一個穿著體麵大衣的中年男人——懷特認出那是《紐約先驅論壇報》的編輯，以“同情黑人處境”著稱，但從未真正做過什麼。
所有人都站在雪裡。
沒有人打傘。雪花落在肩頭，化開，浸濕了布料，但沒人離開。他們隻是站著，等待著，呼出的白氣在寒冷的空氣中彙成一片低垂的霧。
懷特深吸一口氣，轉身下樓。
他的灰色西裝膝蓋處還留著油墨的汙漬，但他沒換。他甚至刻意沒打領帶——他要讓台下的人知道：我和你們一樣，都是穿著唯一一套體麵衣服，站在這裡。
教堂早就滿了。連過道都擠滿了人，空氣渾濁而溫熱，混合著濕衣服的潮氣和貧窮特有的酸味。
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