昏黃裡亮得驚人，不是火的那種燥亮，是鐵水的亮：灼熱，流動，底部沉著某種極冷極硬的東西。
眼睛看向她。
上下打量，不是看人，是評估。像她評估一塊鐵料：看材質，看火候，看有沒有暗傷。
然後，開口。
聲音壓得很低，是女聲，但磨去了所有柔軟的棱角，隻剩下純粹的刀刃般的質感：
“我見過你造的炸藥。”
歐冶明的呼吸停住了。
“粗糙，煙大，聲悶。”那人繼續說，每個字都像錘子砸釘，“但有用。法場那次，煙起了三息，足夠我割斷繩子。”
她知道了。
是那個少年。現在近了，能看清身形曲線，是女子。是法場上那個用金簪擊落鬼頭刀、架著女將衝進窄巷的人。
女子往前走了一步，短刀垂下，但眼神沒鬆。
“我需要一個能造真正好東西的人。”她說，“不是按別人的圖紙，不是按該死的製式。是能看懂鐵想要什麼，能讓火聽話，能讓死物活過來的人。”
她頓了頓，目光掃過台上那架修好的連弩。
“就像你修這弩。坊裡三個月修不好，你半天修好了。為什麼？”
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歐冶明喉嚨發乾。她開口，聲音啞得像生鏽的鉸鏈：“簧片……弧角不對。減三度，應力就勻了。”
女子眼睛裡的光跳了一下。
“對。”她說，“就是這種。看出別人看不出的問題，找到別人找不到的解法。”
她伸出手。
不是拿刀的那隻手，是另一隻。手掌攤開，向上。掌心裡也有繭，但更雜——有握兵器的，有握韁繩的，甚至有握筆的。這不是閨秀的手，也不是純粹武人的手。
這是一雙做事的手。
“跟我走。”女子說，聲音裡第一次有了溫度，像淬火油剛淋上熱鐵時騰起的那股暖霧，“離開這個把你當怪物的地方。我給你鐵，給你火，給你所有你需要的材料。我給你——”
她停住，似乎在找一個足夠重的詞。
然後她說：
“造天地的自由。”
自由。
這個詞砸進耳朵裡，比孫瘸子的鞭子重千倍。
歐冶明站著沒動。她看著那隻手，看著手上的繭，看著繭裡藏著的故事。
她想起法場上那道決絕的金光，想起煙霧裡那雙熾亮的眼睛，想起這些天夜裡，胸口那塊百鍛鋼越來越沉的溫度。
然後她低頭，看向自己握過錘子的手。
掌心縱橫的紋路裡，嵌著洗不掉的炭黑。指節粗大，虎口結著硬繭。
這是一雙匠奴的手，打了十年鐵，造了十萬支箭簇，沒一件真正屬於自己。
她鬆開台沿。
轉身，蹲下，把手伸進爐底——不是火膛，是爐子底座和地麵之間的縫隙。
那裡有個暗格，她用碎磚和泥灰封著。摳開，掏出幾卷用油布裹著的圖紙。
炭筆畫的。有改良水車，有省力風箱，有她夢想中能連發二十次不卡殼的重弩，還有各種奇形怪狀、她自己都叫不上名字的器械構思。
她把圖紙卷緊，站起身。
走到女子麵前，沒看她的眼睛，隻看她的手。然後把圖紙放在那隻攤開的掌心裡。
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