哈爾濱的冬天，是凝固的鉛。1934年的深冬，這鉛塊仿佛被鍛打得更加堅硬、更加冰冷。風不再是風，是裹挾著西伯利亞冰碴的鈍刀，在城市的骨骼縫隙間來回刮削，發出尖利而絕望的呼嘯。雪被風揉碎了，成了白色的粉塵，無孔不入地鑽進每一道門縫、每一個衣領，在皮膚上凝結成細密的、刺痛的冰晶。暮色四合，城市便早早沉入一種死寂的深藍，唯有日本人控製的街區，閃爍著幾點稀薄而警惕的燈火，像荒野墳塋間飄蕩的鬼火。
武韶裹緊了身上的舊呢子大衣，衣領豎到耳根，依然擋不住那蝕骨的寒意。他沿著中央大街冰冷濕滑的石砌路麵匆匆走著，腳下的積雪被踩踏、融化、複又凍結，形成一層肮臟溜滑的薄冰。昏黃的路燈光暈在寒霧中暈染開，勉強照亮他腳下方寸之地。他胃裡一陣陣抽搐，像有隻冰冷的手在腹腔裡反複抓撓、擰緊。這舊疾，隨著警務廳停屍房那永無休止的冰冷和枇杷樹下淺埋的愧疚，愈發根深蒂固，成了潛伏生涯裡如影隨形的刑具。
他的目的地是街角一家不起眼的俄式麵包房。門楣上掛著褪色的招牌“娜塔莎的爐火”，櫥窗裡擺著幾個乾硬發黑、象征意義大於實用價值的麵包圈，蒙著厚厚的灰塵。玻璃窗上凝結著厚厚的冰花，模糊了內外視線。他推開門，一股混合著劣質油脂、發酵麵團和木頭燃燒的、渾濁而微暖的氣息撲麵而來，夾雜著幾個俄國酒客身上濃烈的伏特加味道。吧台後，一個身材壯碩、臉頰酡紅的俄羅斯老婦人——娜塔莎本人——正用粗壯的手臂擦拭著杯子，看到武韶進來，渾濁的藍眼睛抬了抬，沒什麼表情，隻是用下巴朝角落裡一個空著的火車座示意了一下。
武韶點點頭，穿過幾桌低聲交談、神情麻木的酒客，在角落裡坐下。座位緊靠著冰冷的牆壁，旁邊是通往後麵廚房的狹窄過道，不時有油煙氣飄出來。他脫下沾滿雪沫的帽子，放在桌上，雙手攏在嘴邊嗬著氣，試圖讓凍僵的手指恢複一絲知覺。胃部的絞痛並未因這微弱的暖意而緩解，反而在短暫的鬆懈後變本加厲，像有把生鏽的銼刀在反複磨刮著胃壁。他微微佝僂起背，額角滲出細密的冷汗。
幾分鐘後，娜塔莎端著一個托盤走過來，上麵放著一杯冒著微弱熱氣的、顏色渾濁的“格瓦斯”，還有一小塊同樣乾硬的黑麵包。她將東西重重地放在武韶麵前，杯底和木桌碰撞，發出沉悶的響聲。
“您的，先生。”她的俄語帶著濃重的口音，眼皮都沒抬，仿佛隻是完成一項機械的流程。
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武韶低聲道謝，聲音被喉嚨裡的寒氣堵得有些沙啞。娜塔莎放下東西，卻沒有立刻離開。她身體微微前傾，似乎是在整理桌麵的水漬，粗糙的手指狀似無意地在杯墊邊緣抹了一下。就在她收回手的瞬間，一個極其微小的、卷成細棍狀的紙卷，如同變魔術般，悄無聲息地滑落在武韶放在桌下的手心裡。
紙卷冰冷、堅硬，像一枚微縮的冰刺。
武韶的心臟猛地一縮，幾乎停止了跳動。他不動聲色，手指瞬間收緊，將那點致命的冰涼死死攥住。娜塔莎直起身，麵無表情地轉身離開，仿佛剛才的一切從未發生。
武韶端起那杯渾濁的格瓦斯，冰冷的液體帶著一股難以形容的酸澀味滑過喉嚨，非但沒能暖身，反而激得胃部又是一陣痙攣。他借著喝水的動作，極其自然地垂下眼瞼，目光飛快地掃過桌下緊握的拳頭。指縫間，能看到紙卷那一點刺眼的白色。
時間仿佛凝固了。麵包房裡的嘈雜聲、酒客的低語、爐火的劈啪聲，都瞬間被抽離，隻剩下他自己擂鼓般的心跳和胃裡那把銼刀刮擦的劇痛。他強迫自己小口小口地吞咽著那難以下咽的液體，拖延時間，用眼角的餘光警惕地掃視著整個空間。
吧台邊，一個穿著考究皮夾克、戴著鴨舌帽的男人，似乎在專注地看報紙，但帽簷壓得很低，看不清眼神。角落裡，兩個穿著偽滿警察製服的人，正大聲劃拳，酒氣熏天。還有那個靠在門邊陰影裡、身形佝僂的賣煙老頭，目光似乎總在不經意間掃過自己這邊。
每一道目光都像針。
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