臨汾的上午來得慢。天亮了很久，太陽才懶懶地出來，出來的時候已經很高了，掛在鼓樓的飛簷上麵，像一枚被誰隨手貼上去的、貼歪了的、黃得發白的硬幣。光照在灰磚上，灰磚還是灰的，光改變不了它，隻是讓它變得更清楚了，清楚到每一道裂縫、每一個坑窪、每一處被雨水衝刷過的痕跡都看得見，看得人心煩。
王飛不知道自己走了多久，也不知道自己走到了哪裡。他隻知道他在往前走，在臨汾的街道上走，在那些灰蒙蒙的、被煤灰覆蓋的、梧桐樹葉子卷曲著掛著灰的、早點攤的蒸汽一團一團地冒出來又被風吹散的街道上走。他走過一個賣羊雜割的攤子，鐵鍋裡翻滾著白湯，湯裡浮著紅油，老板娘用一把大鐵勺攪著鍋，攪得鍋底發出沉悶的、甕聲甕氣的響動，像一口悶了太久終於忍不住要咳嗽的嗓子。他走過一個修自行車的鋪子，鋪子門口掛滿了輪胎，輪胎是黑的，黑得發亮，像一串串曬乾了還在滴油的臘肉。他走過一所小學，鐵柵欄門關著，操場上空無一人，隻有一根旗杆立在那裡，旗杆頂上的國旗被風吹得啪啪響，響得像有人在拍手，拍得很急，急得像在催什麼。
他停下來，站在一棵槐樹底下。
槐樹的葉子已經落了大半，剩下的那些黃得像紙，薄得像紙，風一吹就翻過來，翻過來的時候露出背麵灰白的顏色，像一張張寫了字又被人翻過去的、翻過去了就不想再翻回來的、寫的是什麼隻有風知道的紙。
王飛靠著樹乾，慢慢滑下去，坐在地上。地是硬的，水泥地，涼氣從地下往上冒，隔著褲子也能感覺到那種涼，涼得像春天的時候井水剛打上來的那種涼，不刺骨，但滲人，滲得久了骨頭就僵了，僵了就彎不了了，彎不了了就斷了。
他把背包放在腿上，拉開拉鏈。裡麵除了那幾件換洗的衣服和那包沒吃完的餅乾，還有一個布袋子，灰藍色的，是他媽用舊床單縫的，縫得歪歪扭扭的，針腳大一處小一處的，像一條走了很久的、修修補補的、補了又破了、破了又補了的、還在走的、不知道還能走多久的路。他把布袋子拿出來，解開係口的麻繩，把手伸進去。
手指碰到了銅板。
銅板一共兩個，一大一小，大的比小的稍微大一圈，像父子，像兄弟，像兩個被打散了又重逢的、重逢了又想不起來是誰的、想不起來也要待在一起的、待在一起也說不上一句話的人。
他把大的那個拿出來。銅板的一麵刻著字，字早就磨得看不清了，隻有幾個筆畫還倔強地留在那裡，像一條乾涸的河床裡最後的那幾窪水，窪得淺，淺得一眼就看到了底，底上是乾裂的泥巴，泥巴裂開的縫裡有幾根快要死掉的、還在等著下雨的、不知道雨再不來就真的要死了的水草。
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另一麵刻著一條龍。龍的尾巴還能看出來，彎彎繞繞的，像是被風刮過的煙，煙是軟的，龍是硬的，軟的和硬的纏在一起，纏得久了就分不清了，分不清什麼是煙什麼是龍，什麼是活過什麼是死了。
這是老梁臨死前給他的。
那天是五月十三號。戰爭已經過去了二十多個小時，他犧牲了，那是渡河整整一天一夜。他為了救戰友，不得已引爆了炸彈，不能動，一動就疼，疼得像有人在用一把鈍刀慢慢割他的肉，割一下停一下，停下來的時候不是不割了，是在找下一個地方，找好了再割。他的身邊沒有別人，隻有老梁。老梁比他大八歲，四川人，說話的時候尾音總是往上翹，聽起來像在唱歌，像在問問題，像在說“你曉得不”又說“你不曉得”，像在說“沒得事”又說“有事，但沒得辦法”。
老梁也被炸成重傷，壓在房梁下麵，壓得更厲害。他的腰上橫著一根水泥梁，三個人都抬不動的水泥梁。救援的人來過，看了，說要用千斤頂，說要去調設備，說你們再堅持一下。老梁說好，堅持。他堅持了六個小時。六個小時以後，救援的人還沒回來，老梁不行了。
“王飛。”老梁叫他。
王飛在黑夜裡聽到這個聲音，那個聲音不大，但很清楚，清楚得像有人在他耳邊說，用嘴唇貼著他的耳廓說的，說完了那個人的嘴唇還是涼的，涼的像兩片剛從冰箱裡拿出來的、還沒解凍的、還冒著白氣的肉。
“嗯。”
“我口袋裡頭，有兩個銅板。你幫我拿一哈。”
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