這些東西，簡直是被暴力堆砌出來。
用最厚的鋼板，最粗的鉚釘，最簡單的結構，以某種不計成本、也不計美感的方式，從流水線上一台接一台地堆出來的。
製造它們的人，從頭到尾隻關心一個問題：
它夠不夠結實，能不能殺人。
而答案，顯然是肯定的。
“巴托……”
他的妻子拉了拉他的袖子，聲音抖得不成樣子。
“巴托，我們……我們該怎麼辦……”
巴托洛梅烏斯回過頭，看著自己那位與施瓦茨家有著舊怨、執意要來看別人上路的妻子。
他忽然想起了半個小時之前。
想起了那座絞刑台，想起了那個繩套之下、脊背挺得筆直的女人。
他一個五十二歲的、養尊處優的貴族，此刻蜷縮在東城區最肮臟的一條巷子裡，在這片突如其來的、末日般的火海之中，第一次，如此清晰地想起了那個被稱為“血薔薇”的女人。
以及那場，他從來懶得細看的戰爭。
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