一個冒煙的豁口。
法蘭西士兵像被搗了巢的螞蟻,四散奔逃。
煙塵裡有人在喊軍醫,有人在拖拽受傷的戰友,有人隻是呆呆地站在原地,望著那堆麵目全非的廢墟。
勒內聽不見他們在喊什麼。
他的耳朵還在嗡嗡作響。
他低頭,看著自己握銃的手。虎口發白,指節僵硬,像攥著一根滾燙的鐵條。
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他忽然想起出征前夜,母親往他懷裡塞那枚聖克裡斯托弗像章時,低聲念的那句話:
“打仗的事,哪裡由得人挑選呢。”
他當時不懂。
現在好像懂了一點。
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