的耳朵，幾根呆毛翹著。波將金想說什麼，但最終隻是伸手把外套拉上來，蓋在他身上。他睡得太熟了，沒有感覺到，隻是往外套裡縮了縮，像一隻找到了暖和角落的小貓。
他睡了三天兩夜。馬車走了一路，他睡了一路。中間醒過一次，迷迷糊糊地睜開眼，看到波將金坐在對麵，問了一句“到哪了”，波將金說“還沒到”，他又閉上了眼睛。馬車繼續走，他的頭靠在車窗上，隨著馬車輕輕搖晃。白襯衫泛黃了，領口皺巴巴的，袖口還有一道被熱鍋沿燙到的紅痕。他的臉瘦了一圈，眼下的青黑還沒消。但他的嘴角是翹著的，像是在做一個很好很好的夢。夢中沒有什麼轟轟烈烈的事件，隻有那一夜琴聲的餘韻，仍在指尖、在弦上、在千裡之外的窗台上，繞著一縷雨絲，不肯散去。
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粥棚的柱子旁邊擺著那把曼陀鈴，琴盒已經空了，安安靜靜地靠在牆上。老人沒有再來送糧，但粥棚的鍋還會繼續煮下去。火滅了，可以再點。粥喝完了，可以再煮。人走了，還會回來。他走了，但他留下的東西還在。留在那些裂縫合攏的泥土裡，留在那些草芽鑽出的地頭上，留在那些端起碗喝粥的嘴角邊。有人走在田埂上，邊走邊哼著什麼調子，不成句，斷斷續續的，像一個沒說完的句子。他從沒見過那個人，但他哼的調子——是他的琴聲。
馬車繼續往北走。山路彎彎繞繞，兩側的樹木漸密，陽光從樹葉縫隙間漏下來，落在車廂裡，一明一暗，像碎金。他在睡夢中翻了個身，臉朝向車窗。他睡著的時候像個孩子。波將金坐在對麵，抱著胳膊看了他一會兒，搖下車窗，讓風吹進來。風帶著雨後青草的味道，吹過他翹著的呆毛。他皺了皺鼻子，又睡著了，嘴角還翹著。波將金看著他那副樣子，搖了搖頭，微笑著歎了口氣。
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