插上門閂捂著臉哭了很久。沒人敢公開談論，但每個人都在私底下交頭接耳。
村莊的井台邊上，碾坊的磨盤旁邊，祠堂的牆角後麵，那些話像地下的水脈一樣在看不見的地方流動著、滲透著、蔓延著。
半個月之內，這份宣言傳過了山東全境。又過了十天，它傳到了直隸南部的保定府。再過了幾天，它傳到了北京以南的涿州。那個姓劉的老漢所在的那個村子，所有的老人都想起了揚州、嘉定和江陰。那些事情他們的父輩親身經歷過的，隔了一代人的時間，它們已經從記憶變成了疤痕，又從疤痕被重新翻成了記憶。
有人翻出了箱底壓了多年的明朝衣冠——那是他們祖父臨終前偷偷留下來的，埋在屋後的菜園子裡、藏在夾牆的磚縫裡、裹在舊棉被的夾層裡。
那些衣裳已經褪了色，布料上滿是蟲蛀的洞，袖子皺得像一疊舊紙。但那是漢人的衣裳。那是他們四十多年不敢穿、不敢看、甚至不敢想起的衣裳。現在那些衣裳被人從箱底翻出來了，拿出來抖了抖，擱在炕頭上。不穿，隻是擱在那裡。像個信物。
又過了幾天，一個更遠的地方——保定以北的涿州附近——有人把那段話傳到了一個姓孫的老人耳朵裡。那老人已經七十多歲了，耳朵有些背，得湊近了大聲說才能聽見。傳話的人趴在他耳朵邊上把那段話說了一遍。他聽完之後沒有哭，隻是把眼睛閉上了很久。
等他再睜開的時候，他第一句話問的是：
“那個皇上多大年紀了？”
傳話的人說：
“三十了吧，聽說三十。”
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老人說：“三十。好年紀。”
他又閉上了眼睛。窗外是初春的風，吹過他那間快要塌了的土坯房的屋脊，吹過屋前那棵已經枯了一半的老榆樹，吹過他那一頭雪白的、已經被剃了六十多年的頭皮上新長出來的、薄薄的茸毛。那層茸毛剛剛冒出來，還不到半寸長。
他每天摸著那層茸毛，像摸著一片剛剛融化的雪地底下的草芽。他不知道這東西什麼時候能長成長長的頭髮，但他知道它在長。
他坐在那裡，睜開眼又往南邊望了一眼。南邊的天灰濛濛的，但比北邊的亮一些。他看了很久，然後把頭轉回來，繼續閉著眼，一隻手慢慢摸著自己後腦勺上那層薄薄的新發，一遍又一遍。
那些話還在繼續往北走。清廷還不知道這些話已經傳到了什麼地方，但那些話已經在走了，比信使快得多，比快馬快得多。它們不需要驛站，不需要換馬，隻需要一個人記住，另一個人再記住，再下一個再記住。
它們從一個人的舌頭傳遞到另一個人的耳朵，從另一個人的耳朵裡進到他的心裡，又從他的心裡冒出來從他的舌頭上傳到下一個人的耳朵裡。
那些話在河北的村莊裡傳，在山東的集鎮上傳，在河南的渡口上傳。傳到了井台邊打水的婦人耳朵裡，傳到了田埂上歇腳的農人耳朵裡，傳到了學堂裡偷看禁書的少年耳朵裡，傳到了正在劈柴的老漢的斧刃上。那一斧下去，比方才重了幾分，像是有什麼東西重新落回了他的胸腔裡，像是一顆早就被凍住了的心重新開始跳了。
那是四十多年來第一次。四十多年來，他們活著，呼吸著，吃飯睡覺生老病死，但心是凍著的，被剃頭刀、被圈地令、被逃人法的枷鎖凍了四十多年。如今那層凍開始化了。
那些話在北方的大地上流淌著，從一個人流向另一個人，從一座村莊流向另一座村莊，從一條官道流向另一條官道，像春天的雪水從山上淌下來，沒有人能攔得住。清廷還不知道它來了，或者知道了也來不及了。
它已經到了，正在每一座村莊的井台邊、每一間土坯房的竈台旁、每一條鄉間小路的拐角處響著。響在每一個漢人的耳朵裡，響在每一個漢人的心裡，響在那些已經凍了四十多年的心臟裡，像一個早該來到的春天終於來了，把整個北方大地從深處一點一點地暖過來。
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