著太多細碎的日子。父親的咳嗽聲、母親的腳步聲、藤椅的搖晃聲，還有此刻風吹過白菜葉的“沙沙”聲，都在裡麵慢慢熬著，熬成了濃稠的湯，一掀開蓋，全是暖乎乎的香。
傍晚回家時，父親坐在平板車上睡著了，嘴角還微微翹著，大概是夢到了當年摘白菜的光景。母親走得滿頭大汗，卻堅持自己走，說“多走一步，晚上就能多吃一口飯”。林驍推著車，聽著父親均勻的呼吸聲，看著母親蹣跚的背影，忽然覺得手裡的車把沉甸甸的——載著的不隻是父親，還有那些走得慢了的歲月。
回到家，林驍把父親抱到床上，母親則坐在院角的藤椅上歇腳，夕陽的金輝落在她花白的頭發上，像鍍了層金。林驍走過去，把修好的藤椅往她身邊挪了挪，自己坐在地上，後背靠著椅腿。
“這椅子修得真穩。”母親晃了晃藤椅，“你爹明天準得跟老夥計顯擺，說我兒子手藝比木匠強。”
“那是，也不看是誰的兒子。”林驍笑著，伸手幫她捏了捏膝蓋，“娘，以後別總硬撐著，有事跟我說，我年輕，力氣大。”
母親拍了拍他的手，沒說話，隻是望著天邊的晚霞，眼睛裡映著漫天的紅。遠處的炊煙慢慢升起來，混著隔壁張嬸家炒菜的香味，像條溫柔的帶子，把整個村子都係在了一起。
林驍忽然明白，父母說的“修”，從來不是修藤椅、修農具，而是修那些快要散架的日子。就像他手裡的鐵絲，把鬆動的藤條纏緊；就像母親燉的梨水，把父親的咳嗽聲泡得綿軟；就像這片白菜地，把歲月的根須紮得深深的，哪怕葉瓣黃了、蔫了，底下的土，永遠是暖的。
夜色慢慢漫上來，藤椅的“咯吱”聲和父親的鼾聲，在屋裡輕輕撞著，像首沒譜的歌。林驍坐在地上，看著母親慢慢閉上眼睛，嘴角帶著笑，忽然覺得，所謂的“交”，不是交出時間，而是把自己的日子，慢慢揉進父母的皺紋裡，像鐵絲纏緊藤條那樣，熬成誰也拆不開的結。
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