亮又升起來了。阿誠坐在院子裡吹笛子，吹的是那首老曲子。林燼坐在石桌旁，閉著眼睛聽。小石頭趴在桌上，聽著聽著就睡著了。老人把他抱進屋，出來的時候，手裡拿著一件舊棉襖，披在林燼身上。
“夜裡涼。”老人說。
林燼睜開眼，看著那件舊棉襖，看了很久。然後他低下頭，把棉襖攏了攏，裹緊了一些。笛聲在月光裡飄著，很輕，很脆，像春天的風，吹過田野，吹過樹梢，吹過那些正在長大的蘿卜。林燼聽著，嘴角微微上揚了一瞬。
那天晚上，林燼沒有走。他住了三天，幫著阿誠劈柴、掃地、舀豆漿、摘豆角。他話不多，但每件事都做得很認真。阿誠看著他那雙手——那雙蒼白、瘦削、指節分明的手——握著斧頭劈柴，握著掃帚掃地，握著勺子舀豆漿。那雙手，做過很多事。殺過人，也救過人。毀過東西，也種過東西。阿誠不知道那雙手到底做過多少事，但他知道，那雙手的主人，累了。
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第四天早上，阿誠醒來的時候，林燼已經不在了。他的床上空空的，被子疊得整整齊齊。阿誠坐在床上，愣了一會兒，然後穿上衣裳，走出屋。
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